Sette margherite in fila.
Sette gemelle bianche.
In volto ormai rosa rosso
bianco verde morto,
si spengono stanche.
É un lamento
il loro librarsi belle,
leggiadre libere all'aria
al lambiccare lento del sole.
Polvere vecchia unta
ha coperto gli steli!
Neri petali ingrigiti
sfilano verso la terra
ferma, defunta.
Rassegnati, tutti perdono la vita.
Nell' orba fossa, sfiorite
non respirano più
quand'acqua non sia garantita.
Scavando pochi chilometri
sotto la torba mossa
torneranno radici.
Di nuovo bianche
felici sogni saranno
sette margherite,
in fila sette, o sette mila...
Manuel Franceschetti Valeri Coloniale
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